Vivo de poemas antigos

De velhos artigos

Ou alguma lembrança literária,

Que minha memória traga.

Tenho uma ideia vaga

Das linhas que eu escrevia,

Dos poemas que eu sentia

E de tudo que criava.

Minha mente voava

Na impossibilidade.

Sobrava-me criatividade.

A vida foi modificada,

A liberdade infectada,

A sabedoria trancafiada.

O obscurantismo foi libertado.

Talvez a história se repita

E, para quem otimistamente acredita,

O mundo venha a ser reformulado.