Não cabe em moldes frágeis a sua história,

Nem vive à sombra doce do ideal;

Carrega o peso exato da memória

E rompe o mito antigo e desigual.

Trabalha, erra, insiste, recomeça,

Divide o tempo em mil, sem se partir;

Entre boletos, sonhos e a pressa,

Aprende a amar e construir,

Mas sem promessa

Aprende, todo dia, a resistir.

Não é retrato santo em porcelana,

Nem voz que só consola sem cansar;

É corpo, mente, pulso, é força humana,

Que às vezes quer parar, mas segue a andar.

Ser mãe, no agora, é luta cotidiana:

Amar sem se perder, e se encontrar.