O TEMPO VIRA FUMAÇA

Há quem diga

Que a vida é incerta

Sempre haverá uma porta aberta.

Quem planta, colhe,

Quem quer, escolhe.

Pois eu vejo:

Não há linha reta.

E nem sempre a porta aberta

Permanece escancarada,

A vida é uma grande charada,

Por vezes, uma cilada,

Nem sempre, uma roubada.

Apenas o tempo flui.

O dia se dilui

Um a um.

Apenas realizamos tarefas

Construímos,

Destruímos

E consumimos.

O trem segue a viagem

Todos tem sua passagem.

A vida vai,

O tempo passa

E tudo vira fumaça.

Este poema está em meu livro FLOR DE HIBISCO, à venda na Amazon.com.brhttps://www.amazon.com.br/dp/B09YXX3XKK